TIEMPO

La arena se desgrana dentro del cristal del tiempo
Mientras sucumben los latidos legendarios de nuestro pasado
Se deshojan sutiles sobre nuestra piel
Las horas, los segundos, los momentos.
Como las arenas resecadas bajo el tenue sol de invierno
Una a una se acaban las ansias de coexistir, de sobre vivir en este mi solitario estero
Sucumbe mi voz quebradiza y resecada por lo despreocupado de tu abrigo
Olvidada yace mi alma entre los ecos de estos vientos huracanados en este lejano desierto
Donde aun yo, vivo y siento


S.M.R

Otoño

Silba el dorado crespitar de las hojas sucumbiendo ante la delicada brisa que anticipa la llega inminente de mi otoño triste y fugas
Se arrastran a lo lejos unos pasos, que divagan por lo denso de esta noche helada, oscura y desgraciada
Aúllan los perros mientras la suave brisa se hace invierno y el silbo delicado del otoño se desvanece, entre el rugido estruendoso de los vientos huracanados de tu abandono.
Me sumerjo entonces en las cavidades abismales de la tierra
Me transformo, me hago polvo manoseado por el viento
Y aun así mi memoria no te olvida, aun te llama
Mientras silben los delicados vientos del crespitar de las hojas manoseadas por la muerte del otoño, yo. Siendo muerte esparcida en el polvo de la tierra aun te recordaría, día tras día, muerte tras muerte, y serias en mi muerte hecha vida.
Mi mas bella, tierna y melancolía agonía…

S.M.R

suspensivo!!!

Corrían las horas por sobre el suspensivo punto de un adiós
Se sumergía en el letargo de un paréntesis submarino de un dolor
Avanzaban presurosas e engreídas de la mano de una canción
Trate con ansias de infante de llamar tu atención
Tú, miraste despavorida sin saber quien ni cuando fue que llego hasta tu balcón
Y allí, en ese preciso momento te distes cuenta, que tan solo era un sueño
Llamado desamor…
Un otoño pasado, diseminado por entre las callejuelas imperceptibles de tu corazón
Un invierno presente, bajo tus ojos que humedecidos por los recuerdos suelen acariciar tu rostro de ninfa cristalina y tierna que llueve a diario su pena, su falta de sol.
Corrían las horas por sobre el suspensivo punto de un solitario y desdichado adios...

S.M.R